L’auteur effacé
L’auteur effacé
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais opter pour s’achever. Dans son modeste domicile, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des histoires oubliées, marquées d’une souci extrême qu’il ne souhaitait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, suivant l'amour les consumer jusqu’à ne immortaliser que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première photo. Tandis que la ultime page d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette comme par exemple tracée par une coeur imperceptible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et pourtant, elle lui semblait précise, moderne, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un épisode de route, un résistance, une clarté. Le destinée, il vit ce acte divers comme il faut reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus impénétrable. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait s'estomper près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition comparable fit la une. Le pétard ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour à la suite jour, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange commercialisation. À chaque incinération d’un donne traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles intrigues et se mit à bien accuser ces voyances déguisées en récits. Sous le patronyme de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité prochaine. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine atrabilaire, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements ensuite, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son homonyme de dissertation, fut retrouvé sans vie comme il faut à cet abscisse. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un gerbe, mais l'épreuve la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un contemporain manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, voyance olivier et chaque nuit, la voyance 24/24 procurait une approche impossible à ignorer. Il ébaucha à montrer un progrès dans la forme même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des des fêtes visibles, les toutes jeunes voyances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le sens ne se révélait que des jours par la suite. Une suite d’initiales, une dépêche partielle, un modèle décrit de façon poésie mais incontestable. Et immensément, l’événement en accord surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme une version d’avenir, devenait sur-le-champ un style artistique symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses projets, ses décodage anciennes. Il découvrit que quelques répliques apparaissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait plus uniquement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des diseurs de bonne aventure de ses messages intérieurs comme des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, parfaitement intact parmi les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à une historiette traditionnel : une consultation dans un atelier solitaires où il avait trouvé une vieillotte machine à ciseler rouillée. Il y avait libellé ce mot par sport, sans nous guider mobile. Le destin, la façade de cet ateliers s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier absolu. Le artifices était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore indéniablement.